Tod …?

   Der Tod – ihm ist kein Tor. Kein Tor

   ins Helle,

   Tor ins Dunkle. Bilder haben wir

   und wähnen uns vorab an seiner Stelle,

   trotz des vollen Lebens jetzt und hier.

   Die Pforte hält. Der Tod geht nicht hinein,

   geht nicht hindurch. Was wird ihn

   weiterführen?

   Wir verweilen, denken nach, doch kein

   Lebendiger vermag es zu erspüren.

   Tod – ein Schattenvogel, der

   im Abendzwielicht sein Gefieder

   spreizt, zum Fenster blickt. Und er

   schwingt sich hinaus aus diesem Raum,

   schwebt auf, hinweg und gleitet nieder,

   nimmt uns mit in einen Traum.